Uzat

Căuta pete de gloss

Pe căni

De fiecare dată

Când ea pleca,

Dar nu găsea un strat.

Se panica infernal

Și își spunea

Disperat,

Că ființa asta

E aproape ireală.

El nu învățase săracul

Încă.

Dragostea,

Are alt gust

Când e lăsată

În recipiente de unică folosință.

Publicitate

Fără prescripție medicală

Asta e  o boală

În care doctorii

N-au ce să taie.

Nimeni nu-i știe remediul,

Pentru că nu există

Ceva ce să bandajezi.

Are un nume

Ce nu poare fi rostit,

O purtăm cu toții

Fără să ne mai deranjeze,

Chiar dacă ea evoluează

Rapid

Și ne trezim

Cu un mutant.

Ce e mai rau…

Nici măcar

N-avem nevoie

De ajutorul asistentelor,

Care să hrănească fanteziile domnilor.

Asta..

E o boală

Prea gravă

Ca să ne mai urăm

Sănătate și virtute…